De tudo o que me recordo, e é pouco confesso, só me acode a sua expressão grave. As árvores e os céus o ameaçavam com unhas encardidas e violáceas. Ele se sabia jovem e, como tal, aprendendo com o mundo ao redor. Á parte, permaneci confiante e silencioso. E a tempestade cinzenta passou. Assim, sem cerimônia.
A noite, o inverno, a morte! Para tudo há uma pausa, Asyd!
Gumercindo declinou do convite fraterno. Percebeu a tempo a sorrelfa e não se deixou enganar. Afinal, Gumercindo era desataviado sectário de Nossa Senhora da Porciúncula. Seu decoro o tornava diamantino aos olhos do populacho um tanto viperino pela condição da miséria intelectual.
Afonsino, o único irmão, era um réprobo sórdido e vivia a se ocultar nos confins da moralidade insana. Desajuizado, se fazia assíduo na convivência com o mulherio do ribeirão.
Além de tudo, o procaz convite se preenchia de sigilos e silêncios. Afonsino apenas insistia: — “Aceitas ou não?”
Gumercindo, porquanto duvidasse da condição ética e moral de Afonsino, recolheu-se silencioso após a conversa sorna a que se seguiu.
Ao entardecer, buscou o confessor para livrar-se da árdua sobranceria na convivência fraterna e do paleio desafortunado. Somente o sacramento da confissão podia expurgá-lo de tudo, concluía Gumercindo.
A primorosa escuta e o desvelo do cura em apurar minúcias do aleivoso convite de Afonsino restituiu-lhe o prumo. Gumercindo santificara-se, uma vez mais, aos olhos do Criador e osculou o porta-paz.
Na madrugada, o silêncio da vila se rompeu bruscamente. O cheiro de fumaça concutia o pânico no populacho que se acotovelou no rossio.
Os gritos, no interior do convento, cessaram logo depois.
Dentro do claustro, junto à torre do sino, o espanto consternado: sufocados pela fumaça e vestindo sotainas, jaziam o cura, Afonsino e algumas vadias do ribeirão no fero cenário de festim libertino.
(para Verônica Z.)
Sou um adulto, mas você vive a me confundir. Por isso vou tentar esquecê-la. E não quero falar mais sobre essa sua mania de me controlar. Preciso é parar de considerar sua opinião assim tão importante. Tenho dificuldade em me virar sozinho, admito. Mas vou tentar. E se eu conseguir… bem, não interessa! Espero poder esquecer esse nosso passado. Definitivamente não vou mais pensar em você.
Raïssa se fizera acompanhar de um amigo, Davi, para assegurar-se de que não passaria por boba. Havia ganho, no sorteio do programa de rádio de Tel-Aviv, ingressos para o incrível show do Trash Torpedo. Na emissora, reconheceu dona Hanna, sua professora de inglês. Saudou-a carinhosamente e, de repente, uma explosão no prédio vizinho…
(continue a história e me surpreenda com um desfecho!)
Versteeg era sinônimo de sobriedade e não apenas um sobrenome. Marius, avançado na idade, tinha em Calíope a certeza de companhia e de morte indolor. Rabugice e dedicação os mantinham atados estranhamente. A prestimosa enfermeira regulava a dieta, os medicamentos e suas espaçadas horas de sono. E o que esperar de um ancião de 80 anos? Me digam, o que esperar?
Antes do outono, perguntou emocionado se Calíope gostaria de se tornar a senhora Versteeg. Do sim ao casamento, a família enlouqueceu. Calíope o amava. Marius Versteeg precisava de um futuro. Viveram felizes por vinte anos!
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Perdeu os dentes, alfabetizou-se e sonhava ser bombeiro. Estação de lutas para abandonar o anonimato. Esportes e grupo armênio escotista equilibraram o pendular anímico. Enamorou-se, adiou a faculdade, e o casamento foi antecipado. Filhos, as drogas e os filhos, a esposa sensual e o onipresente projeto da casa nova. Um ou dois infartos e o sonho de revisitar a cidade de origem. Comemoravam o final do ano da empresa em um piano-bar. Um cálice e a sedução fulminante do garoto de programas. Depois do motel barato, o soube filho de amigo da infância. Estão juntos há 6 anos!
Ontem, pensei em escrever sobre a cultura bérbere e os judeus marroquinos. Mas o calor e os medos, a atormentar meu corpo e minha cabeça, tornaram a escrita inviável. Depois, passou a vontade. Fui dormir e sonhei com açafrão e humanos pálidos. Até Hanukkah me liberto de tudo isso.
A lituera é aglo mgicáo…
Dsdee smerpe o crebéro hmunao lê as pavralas cmoo um tdoo e não lreta por lerta (apnaes a prmiiera e a útilma lreta dveem etasr no lcoal cetro). Por isso tdoo mndoo cunseoge ler o que foi etsicro auqi sem gardnes dfiilcuddaes.
(fntoe: Uinvesriadde de Cmabgirde)
Ontem, 25 de novembro, na Terra de Santa Cruz, comemorou-se o Dia Internacional do Doador Voluntário de Sangue, a criação do Estado de Santa Catarina e o Dia de Ação de Graças. Amanhã, 27 de novembro, será comemorado o Dia Internacional da Luta Contra o Câncer. Hoje, dia 26 de novembro, não se comemora nada.
As conversas durante o almoço, com o pessoal do escritório, podem ser abstratas, entre as mulheres…
– Eu quero ver se exercito minha panturrilha. Acho minha perna muito grossa, ai. A dele é grossa também. Pra você ver, eu tava te falando que a nossa tem duas varetinhas. Mas então, menina, a panturrilha, quero ver se engrosso ela. Daí minhas pernas não vão parecer tão grossas.
…ou entre os homens.
– Absurdo, você viu? Esse Lula e esse pessoal do PT são foda! Quem trabalha alocado vai ter que ser CLT. A lei entra o ano que vem, acho. Se for pra ganhar como CLT, fico em casa então! Salário de estagiário… Vai ter um monte de consultorias quebrando aí!
Ou podem ser concretas, tanto entre mulheres…
– Liguei pra mulher e falei. Falei mesmo. O marido dela é um cachorro, saiu comigo e é casado! Safado! Falei. A mulher me chamou de vagabunda e tal, mas eu fui é honesta. Falei que não tinha acontecido nada e pra ela ficar esperta com o marido que tem!
…quanto entre homens.
– Quanto o seu contador cobra?
