Babel

• Assim, inopinadamente, tornei-me modelo de resposta. Incomoda-me o prejuízo causado a outros. Estou a mudar, estou a mudar.

• O silêncio constrange, porém o falar incita-me a dizer menos sobre o essencial. E isto é o diabo!

• Você esperava provas sobre a seminalidade da vida. Hesito! Ocorre-me apenas um ou dois motivos para prantear toda a má sorte deste episódio.

• Frugal nas intenções para o novo ano. Descomedido nas lembranças do que poderia ter sido. Afinal será isto medo?

• Nada das suposições fazia sentido. Então, a regra é pautar-me conforme o desamor.

• Férias constam do calendário, é verdade. Mas só no calendário. E são inúteis conforme o meu humor variável.

• Acordei com emoções de impossível tradução. Valha-me! Ainda há o resto do dia para recolher asneiras.

• Não sei. Repito, nada sei. E acho que saber tudo é besteira. Aliás, só sei besteiras, confesso!

(Giancarlo)

E ele entrou no bar com a bunda de fora, bêbado e drogado, querendo matar o dono. Então, alguém lhe disse:
– “A placa diz bar de respeito. Por favor, sem excesso!”
Envergonhado, o elemento levantou as calças e pediu uma pinga.

(Eric)

Alemanha, ou Tyskland, como ele diz, é o seu destino. De bicicleta, o rapaz dentuço, ruivo, de costeletas cacheadas e com um “s” no nome percorre o mesmo caminho de seu avô: saiu das terras baixas, muito longe do céu, sem ninguém saber o motivo.
Um motivo ele tem, mesmo sem saber qual foi o do avô. Chegará na estalagem outrora pertencente à sua avó — foi onde seu avô estacionou sua bicicleta pela última vez — e lá o rapaz terminará seus dias. Terminará. Terminará tomando um porre.

(anônimo)

O fado é sempre uma desculpa para aquecer-me o inverno!

Escrevo há seis meses nesse blog e me divirto muito. Meus leitores, bem… Mesmo assim, quero ganhar um presente. E como já estou a pedir, não me custa fazer exigências.
Quero ganhar um conto:
a) com, no máximo, 100 palavras;
b) com três dessas palavras ou expressões: aujourd’hui, desculpa, cordão de ouro, envergonhado, crenças, inverno, quero mais, antena, excesso, inquietude, visão da tarde, porre, magricela, proibido, ódio, até amanhã, bunda, alma estreita, fado, Alemanha, longe do céu, índio, famigerado, risos, soletrar, someone.
c) escrito na terceira pessoa do singular (ele,ela)
Aguardo!
Ah! e só volto a “postar”, depois de ganhar ao menos três contos.

Até um dia, ou até nunca mais!

O fogo no bangüê… inda me alembro. Tristeza só. Tava na cafua e a mucama me salvou. Era noitinha. Nasci no engenho de bangüê. Vivi no canavial. Poucos fugiu pro quilombo. Sinhozinho bão. Tinha um mulato com Nhá Zefa. Nas festa de São Binidito, só comia acarajé, vatapá, xinxim. Fartura das grande. No canavial, um mameluco xingou o mulato de Nhá Zefa. Mas ele era bamba que nem Sinhozinho. Sungou as calça pro mameluco curinga, que se enterrou pros cafundó. Eh, eh. Depois do fogo, sobrou só eu e a mucama perdido nesse grotão. Depois ela foi também. Já sou corcunda, banguela, mas se alembro dela e do acaçá branquim nas folha de bananeira. Era um cafuné pra mim. A mucama tá no céu mais Nossinhora. Lá é só fartura das grande. Aqui, só fubá. Eh, eh.

A vida é comovente (lat. commovere, mover muito, agitar, emocionar, enternecer), porquanto labutada, repleta de futuros, de sentimentos e de olhares delicados e corretos. Assim, desprezo com veemência todas as traduções (na teoria e na prática) da vida como algo de melancólico, em que a patologia de lágrimas, soluços e gemidos substitua a expressão de plena alegria, natural ao espírito humano. Chega de condescendência com a banalização da pieguice! A vida não rima com afligir-se, lacrimejar, lamentar, suplicar, prantear. Isto tudo é covardia, deslealdade para com o Plano Original da Criação. Eu lhes pergunto: Não basta o milagre de estarmos vivos e conscientes para nos regozijarmos com a plenitude da luz?
Que a proclamação do 3º Domingo do Advento se torne imperativa nas fibras do coração de cada ser humano. É o meu desejo sincero!

Para o pecador, a calma é mais distante. Se beijei, tinha que ser. Na vida só tem os possíveis. E então, penosamente ficou sem dar satisfação. A bofetada e todos os disparates valeram seu vigor. Só a coitada gemia. E dos remendos nada ficou coerente. Só as lufadas de olhar desescondido. E o resto, a lenga de sempre. A vizinha penhorada e de olhos esbugalhados maldizia a sina. Como se não houvera razão para a gritaria. Desejo é como briga: ninguém sabe bem se termina. Outrora, não discutia. Nem raiva subia na boca. A fisgada no pescoço arrematava-lhe a figura. Era um pecador dos Mandamentos. E para ele, a calma corria longe. E eu ‘tou fazendo conversa comprida pelo temor de julgar. Duvida? A moça galopou com os olhos pela janela, igual ararinha de gaiola. Premissa de covarde, promessa de fuga. Não se espante. É figura de manha que vai se arrepender. O beijo era filho da vida, como as águas que alcançam até gente que não presta. E esquecer de coração não se pode, assim como se ama a língua da terra. Não tem jeito. Fui e vou quando me aprouver. ‘Tou em pecado, porque atrasei de conhecê-la. De resto, nenhuma culpa carrego. Só a de ser menino sem rodeios. E já vou para o embora.