A quietude do relógio quebrado é o coração dolorido. Estou caracol frágil a espreitar frestas de horas pulsantes. E, em mim, faz-se ausência do verão.
Desaprender as rebeldias impacientes e aquietar os segundos: eis minhas mãos perfumadas para a luz.
Ao beijar-me, as palavras cessaram. Findo o beijo, o calor do leito bastou-me. Depois? Sepultei as horas para um improvável retorno.