Enquanto a história era tecida ponto por ponto, minhas mãos pequenas se apertavam vagorosas. A consciência dos limites de possibilidades e a escassez de palavras e do tempo inundavam a minha escuta. Em meus ouvidos, o enredo anunciava o que viria na minha história e desentocou certezas. Ao final, meus olhos vermelhos teimavam em desfocar o tarbouch negro e venerando do mestre.