Babel

Algumas palavras, as de sempre, me ajudam a construir uma simples casa. Com disciplina, alinho cada estrofe, meço rimas uma a uma, diluo todos os versos e negocio métricas. Depois, na varanda, paro os relógios em companhia de chuvas miúdas e teias de indecifrável escrita.

Carrego um outro em mim. Eu que não tenho mãos, exponho dele certezas de gestos brandos em constante exclamação diante de tudo. O outro em mim se desbota quando me recuso a sorrir frente aos mistérios dos homens e de suas falas. Carrego esse outro em mim. Ele me ensina a decifrar enigmas com a leveza dos que insistem em afastar sombras do caminho. Eu faço dele suporte para as minhas reiteradas espirais de dúvidas. Embora eu não tenha mãos, o outro em mim me faz reconhecer a fugidia presença de mundos em cada palavra como espelhos antigos a desvendar o eterno. Sei-me instável em percebê-los, sei-me descuidado em reverenciá-los. O outro em mim trespassa-me os pensamentos e evoca as intenções das coisas e das palavras. E me acolhe e me sinaliza horizontes diáfanos e partilha sabedorias miúdas. O outro em mim habituou-se a me dizer: fica em paz desde sempre.

Escritor é quem escreve palavras, eu as rabisco. Rabisco-as anônimas como pedaços de paisagens interiores. Rabisco letras e acentos gráficos até que o desenho simples se faça cenário provocante e, depois, contemplação. A cada rabisco, a cada gesto, as paisagens se aprumam para serem vistas, não lidas. Livres de ostentação e de pressa, os rabiscos pairam e apontam fatias de mim.

Busquei-te as mãos e aconcheguei solidões e mistérios. E espreitei palavras, as mais simples e pálidas, e suportei a dor. Para as feridas de ausências, tua voz se fazia bálsamo e, para mim, bastava. Assimilei regras, descartei papéis e eliminei a imensidão de gestos. Desta vez, o silêncio será pousada e alquimia para abreviar vazios e ampliar o tempo das colheitas.

Dediquei-lhe palavras com finas gradações luminosas, puras e emocionadas, que reverberavam plenas até mesmo diante de sua lembrança. Minhas palavras silenciaram. São as marcas da época.

(da série Monólogo interior)

Aprendi com silêncios e desprezo multidões. Apenas rompo auroras e alinho-me com as pedras: sem discursos, apenas ecos. Tanto faz. Ser ninguém, tropismo para o silêncio. Se acumulo aridez é por inércia natural e desejo íntimo de apenas ouvir-lhe a respiração, uma súbita alegria. Partilhar companhia é profetizar decepções. Desde o Mediterrâneo aprendi a fugir de reconhecimento: conhecer é sempre perigoso. Silêncios fortalecem. Palavras anemizam. A erudição é desconfortável. Na quietude tosca, tateio o solo e, sem etiquetas, organizo estratégias de conforto. Em meus olhos, repousam o sol e a lua. O fogo alimenta minha boca. Nos ouvidos acenam as direções do espaço e acolho ventanias, equilíbrios e atmosferas. Auroras conferem aromas. O sabor acre da solidão é apenas mais um sabor. Tanto faz. A essência da terra se exibe em minha aparência pétrea: transformações exigem riscos e suores. Eis a vida: tramas, urdiduras, padronagens, cores, véus, tecidos, mortalhas, o torvelinho devorador da teia de aranha. Aqueço-me no silêncio. Multidões vociferam rebeldias. Não tenho mãos e, por isso, reconheço a mentira e suas essências ocultas: teia, mira, entra, reta, tina, rima, menta, mate, mitra, tema, reina, trina, teima, neta, rena, time, meta, rema, trame, tira, tina, teimar, minta! Tanto faz. O tempo é convenção, a eternidade, consciência. Silêncio: leio, ecos, cone, lince, selo, néscio, íleo, sino…

Ouvi a chuva, descobri harmonias e me fartei de tranqüilidades ao olhar seu brilho generoso e livre. Aos ecos e borbulhos preparo os olhos com a simplicidade de gestos e alfabetizo minhas mãos com palavras ditadas pela brisa.

Convido palavras para celebrar instante de visível poesia.
Assomam desordenadas:
crianças à espera de reconhecimento, de mérito.
Tão frágeis, tão curiosas,
tão inquietas.
Num emaranhado de cipós, se alternam,
me prendem, se espalham belas e precárias.
E, vicejam qual anônimas floradas simples,
doces na matéria,
prazerosas no estar.
A escrita cheira a mato.
É nuvem de outros tempos,
de outras latitudes de mim.

Não é a palavra
nem o violino
que flutua
parece outro tempo
que nasce
sem limites
infinito
mas não
é outra luz
a sustentar
ligeirezas
como este
poema.

Incitar a fala
Excitar a escuta
Numa oficina de palavras, remover
as travas, acalmar as horas
de tensão dos dias.

Quero-as em repouso no meu ser
a clarear singelas
o mistério
dos minutos, dos segundos, dos suspiros

a indicar a porta de saída
para o o relógio da vida

a indicar a porta de entrada
para a vastidão dos sonhos

A fala incita
(discreta e breve)
A escuta excita
(escandalosa e longa)

A língua abolida, a atenção contente:
para avistar paisagens eu coleciono palavras.